Escurrió su culo hasta el borde del asiento. A ambos lados se habían sentado trabajadores que volvían a casa después de otro duro y rutinario día. Estaba rodeada y no podía ladear la cabeza contra ninguna pared del vagón. No le quedaba otra opción que recostarse en el respaldo y mirar al techo. Había demasiada luz dentro del tren aunque ya se había hecho de noche. Cerró los ojos. Intentó dormir. Dormir. Dormir. Dormir... Últimamente no sabía hacer otra cosa. Abrió los ojos y dejó entrar la luz. Se había pasado la parada.
Friday Night
viernes, 25 de diciembre de 2009
martes, 17 de noviembre de 2009
Este pez ya no muere por tu boca
*
Sabina, eras duro, duro de verdad; eras auténtico y tus canciones me salvaban siempre. Ahora creo que te haces viejo y ya no tienes nada que decir. No pasa nada pero tú te empeñas en repetir corazón, Atocha, amor (cínico, eres cínico), tu boca, rubia, minifalda, falda, que muera por ti, enseñarme a besar, cuarenta y diez… Te haces viejo y lo peor de todo: tus versos nuevos riman demasiado.
Y sin embargo, aún necesito escuchar un Contigo de tu boca, que me cantes un rocanrol tranquilo de los tuyos. Tenemos una cita todas las noches desde hace tiempo, pero tú nunca apareces.
15 de diciembre. Avenida Felipe II S/N. Madrid. Contigo.
Sabina, eras duro, duro de verdad; eras auténtico y tus canciones me salvaban siempre. Ahora creo que te haces viejo y ya no tienes nada que decir. No pasa nada pero tú te empeñas en repetir corazón, Atocha, amor (cínico, eres cínico), tu boca, rubia, minifalda, falda, que muera por ti, enseñarme a besar, cuarenta y diez… Te haces viejo y lo peor de todo: tus versos nuevos riman demasiado.
Y sin embargo, aún necesito escuchar un Contigo de tu boca, que me cantes un rocanrol tranquilo de los tuyos. Tenemos una cita todas las noches desde hace tiempo, pero tú nunca apareces.
15 de diciembre. Avenida Felipe II S/N. Madrid. Contigo.
domingo, 8 de noviembre de 2009
Sunday nights
Los domingos por la noche no tengo más remedio que tumbarme, escoger el que más me gusta y dejarme llevar:.
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Uno http://www.youtube.com/watch?v=UXHo5xlBhgE
y Dos http://www.youtube.com/watch?v=rg9fNo6OK6Y
*
lunes, 2 de noviembre de 2009
miércoles, 23 de septiembre de 2009
De tropiezos va la vida
Eva no hace más que tropezarse últimamente.
Los cuentos de la lechera no son más que zancadillas en el momento sublime de la historia. Eva no deja de pensar qué será de ella dentro de un año, dentro de un año y medio o cuando sea mayor. A Eva le parece bonito conocer bien los lugares, saber dónde están los escalones o los puestos de helados de camino a la Universidad, al zapatero, a los bares, al trabajo… Por si algún día a alguien se le ocurre apagar las luces de la ciudad, que sepa llegar sin linternas, porque a Eva no le gustan las linternas.
Tanto conocimiento y confianza en el mundo presente hace que se olvide de los escalones a la salida del metro, de la marabunta de gente, de las nuevas obras del Ayuntamiento de Madrid… Así que, sin prestar atención, se imagina su vida mañana, hace un año, dentro de dos, o cuando vuelva de China. ¿Cómo será su vida después de haber vivido tres años en China? Tendría un perfecto inglés, un mejor alemán, debido a los dos años que estará trabajando y estudiando allí, y un chino realmente envidiable que nunca tratará de sacar a la luz porque no le gusta presumir, aunque esa actitud ya es bastante petulante… Sin duda es una vida más atractiva que quedarse en Madrid interesándose por las prácticas y los 615 euros y las gracias que le darán como una buena periodista en prácticas. Y entre tanta divagación, desaparecen los peldaños y Eva quiere seguir subiendo. Eso le supone ciertas enemistades con la gravedad cuya fuerza le obliga a doblegarse ante ella (cualquier persona lo habría llamado traspié o tropezón). La gente le mira y nadie entiende ese empeño en levantar tanto las rodillas del suelo a cada paso. Es como si el fin de las escaleras fuera el fin de sus historias, de su música en el émepe-trés, de su posible vida futura… Si no hay más peldaños, significa que ha llegado, que tiene que volver a entrar en el trabajo, en la clase, en casa. Pero más importante que eso es el sofoco que le causa el recuerdo de que casi se deja los dientes al final de la maldita escalera, que ni aquella peli canadiense llena de muertos.
Luego piensa que tantas elucubraciones están fuera del Mundo y de sus límites, que son un sinsentido y que si Wittgenstein despertara, le diría -en alemán- que estaba malogrando el lenguaje lógico por el que él se había desvivido. Que qué narices era eso de divagar gratuitamente sin concentrarse en los hechos actuales, presentes, tangibles. Que ya estaba bien de tanta tontería. Que menos filosofía y más cuidado con los escalones, tontorrona, porque eso es lo que eres. Desde luego.
Asa.Jailer
So you better rearrange your philosophies
*
Los cuentos de la lechera no son más que zancadillas en el momento sublime de la historia. Eva no deja de pensar qué será de ella dentro de un año, dentro de un año y medio o cuando sea mayor. A Eva le parece bonito conocer bien los lugares, saber dónde están los escalones o los puestos de helados de camino a la Universidad, al zapatero, a los bares, al trabajo… Por si algún día a alguien se le ocurre apagar las luces de la ciudad, que sepa llegar sin linternas, porque a Eva no le gustan las linternas.
Tanto conocimiento y confianza en el mundo presente hace que se olvide de los escalones a la salida del metro, de la marabunta de gente, de las nuevas obras del Ayuntamiento de Madrid… Así que, sin prestar atención, se imagina su vida mañana, hace un año, dentro de dos, o cuando vuelva de China. ¿Cómo será su vida después de haber vivido tres años en China? Tendría un perfecto inglés, un mejor alemán, debido a los dos años que estará trabajando y estudiando allí, y un chino realmente envidiable que nunca tratará de sacar a la luz porque no le gusta presumir, aunque esa actitud ya es bastante petulante… Sin duda es una vida más atractiva que quedarse en Madrid interesándose por las prácticas y los 615 euros y las gracias que le darán como una buena periodista en prácticas. Y entre tanta divagación, desaparecen los peldaños y Eva quiere seguir subiendo. Eso le supone ciertas enemistades con la gravedad cuya fuerza le obliga a doblegarse ante ella (cualquier persona lo habría llamado traspié o tropezón). La gente le mira y nadie entiende ese empeño en levantar tanto las rodillas del suelo a cada paso. Es como si el fin de las escaleras fuera el fin de sus historias, de su música en el émepe-trés, de su posible vida futura… Si no hay más peldaños, significa que ha llegado, que tiene que volver a entrar en el trabajo, en la clase, en casa. Pero más importante que eso es el sofoco que le causa el recuerdo de que casi se deja los dientes al final de la maldita escalera, que ni aquella peli canadiense llena de muertos.
Luego piensa que tantas elucubraciones están fuera del Mundo y de sus límites, que son un sinsentido y que si Wittgenstein despertara, le diría -en alemán- que estaba malogrando el lenguaje lógico por el que él se había desvivido. Que qué narices era eso de divagar gratuitamente sin concentrarse en los hechos actuales, presentes, tangibles. Que ya estaba bien de tanta tontería. Que menos filosofía y más cuidado con los escalones, tontorrona, porque eso es lo que eres. Desde luego.
Asa.Jailer
So you better rearrange your philosophies
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sábado, 12 de septiembre de 2009
Arreglar el mundo por la noche
El mundo nos espera
Fue la conclusión a la que llegó Eva después de terminar una noche deliciosa con una camiseta (talla eSe) por regalo que rezaba "Lutte contre le cancer gaulliste".
Cervezas por el suelo y un bar inundado de ese líquido amarillo con espuma blanca y gas brillante. Así empezó. Eva no es del todo torpe, pero su codo y los tercios tienen una relación especial que se ve incapaz de reprimir. Sobre todo por el sentimiento de madre (autoritaria) de después. Pero su pelo siempre lo arregla todo y consigue nuevas cervezas y alguna más de regalo.
Las cervezas de regalo y las shishas de frutas (no eran del bosque) le han descubierto a su pequeño dios. No tiene nombre, pero si lo tuviera, se escribiría en minúscula. Su pequeño dios no llega a fin de mes. Viste "victorias" blancas y calcetines blancos, altos y estirados, por supuesto. (Lo del bañador azul celeste y la camiseta del barça de manga larga son detalles sin importancia). Así vestido estaba dios en minúsculas, cantándoles "Y quién es él... En qué lugar se enamoró de ti"... Un dios aburrido, con poca conversación pero que no se separa de su radiocasette al hombre/o y que conoce el destino de la humanidad y el sentido de la vida. Ese es el dios que no existe.
- La luna es mentirosa, ¿lo sabías?
- ¿Miente?
- Sí, mírala. Parece una C y, sin embargo, es decreciente. Y cuando tiene forma de D no hace más que crecer.
- Mentirosa...
Son secretos que no le cuentan a Eva todas las noches y que piensa guardar porque últimamente no sabe si hacer del mundo algo mejor. Sao Paulo, Singapur, Beijing, Berlín... seguro que allí no saben lo de la luna, ni conocen las cervezas de regalo. Va a tener que explicar muchas cosas.
Fue la conclusión a la que llegó Eva después de terminar una noche deliciosa con una camiseta (talla eSe) por regalo que rezaba "Lutte contre le cancer gaulliste".
Cervezas por el suelo y un bar inundado de ese líquido amarillo con espuma blanca y gas brillante. Así empezó. Eva no es del todo torpe, pero su codo y los tercios tienen una relación especial que se ve incapaz de reprimir. Sobre todo por el sentimiento de madre (autoritaria) de después. Pero su pelo siempre lo arregla todo y consigue nuevas cervezas y alguna más de regalo.
Las cervezas de regalo y las shishas de frutas (no eran del bosque) le han descubierto a su pequeño dios. No tiene nombre, pero si lo tuviera, se escribiría en minúscula. Su pequeño dios no llega a fin de mes. Viste "victorias" blancas y calcetines blancos, altos y estirados, por supuesto. (Lo del bañador azul celeste y la camiseta del barça de manga larga son detalles sin importancia). Así vestido estaba dios en minúsculas, cantándoles "Y quién es él... En qué lugar se enamoró de ti"... Un dios aburrido, con poca conversación pero que no se separa de su radiocasette al hombre/o y que conoce el destino de la humanidad y el sentido de la vida. Ese es el dios que no existe.
- La luna es mentirosa, ¿lo sabías?
- ¿Miente?
- Sí, mírala. Parece una C y, sin embargo, es decreciente. Y cuando tiene forma de D no hace más que crecer.
- Mentirosa...
Son secretos que no le cuentan a Eva todas las noches y que piensa guardar porque últimamente no sabe si hacer del mundo algo mejor. Sao Paulo, Singapur, Beijing, Berlín... seguro que allí no saben lo de la luna, ni conocen las cervezas de regalo. Va a tener que explicar muchas cosas.
lunes, 31 de agosto de 2009
Yo viví en Stuttgart
Hola,
busco a un tal Sergio Temiño que pasó un tiempo en Alemania. Pisó conmigo las flores de la tumba de Mozart, me daba patadas en la boca, se cagó encima en la frontera con la entonces Checoslovaquia y tiene una madre que se llama Carmen. De todo esto hace ya 17 años (teníamos 3 y 4 años)
Por entonces yo era una niña muy mona de pelo corto y ojos grandes
busco a un tal Sergio Temiño que pasó un tiempo en Alemania. Pisó conmigo las flores de la tumba de Mozart, me daba patadas en la boca, se cagó encima en la frontera con la entonces Checoslovaquia y tiene una madre que se llama Carmen. De todo esto hace ya 17 años (teníamos 3 y 4 años)
Por entonces yo era una niña muy mona de pelo corto y ojos grandes
sábado, 29 de agosto de 2009
The world is a vampire
Se acabó el home alone. Ya no estaré más tiempo sola. Aunque empezaba a echar de menos dar las buenas noches a alguien antes de irme a dormir, me gustaba llegar a casa, prepararme un zumo de naranja y echarme al sofá a tomármelo. Sin más, me apetecía, era normal, estaba bien. Creo que soy mejor persona estando sola y es absurdo después de reconocer que merece la pena sonreír y que alguien te vea. Tener malos días y que seas la única que te aguante te ayuda a recordar que no estás dispuesta a soportar actitudes plañideras porque los quejicas son arrogantes que no saben disfrutar y no vas a malograr tan delicioso placer. Bueno, y porque ni tú te aguantas.
Eva es más Eva sola en casa. Eva es bailar sin que nadie piense lo especial que eres o lo imbécil que pareces. Eva es la vuelta en el búho de las dos. Es preparar cena para una a las 10 de la noche o a las 3 de la mañana. Es leer en Vallecas porque no te gustan las alturas pero desde allí parece que Madrid esté a tus pies. Es desperdiciar los metros cuadrados de casa porque una persona no puede ocuparlos todos. Es adueñarse de un piso donde no hay nada más que una nevera que no funciona todavía...
The world is a vampire
Eva es más Eva sola en casa. Eva es bailar sin que nadie piense lo especial que eres o lo imbécil que pareces. Eva es la vuelta en el búho de las dos. Es preparar cena para una a las 10 de la noche o a las 3 de la mañana. Es leer en Vallecas porque no te gustan las alturas pero desde allí parece que Madrid esté a tus pies. Es desperdiciar los metros cuadrados de casa porque una persona no puede ocuparlos todos. Es adueñarse de un piso donde no hay nada más que una nevera que no funciona todavía...
The world is a vampire
lunes, 17 de agosto de 2009
"Nadie dijo que fuera fácil"
Tenía un bol de palomitas frente a ella, un sofá vacío y una televisión apagada. Las palomitas estaban calientes: lo suficiente como para poder comérselas en ese instante y no dejarlas enfriar. Ocurrió uno de esos momentos terribles en que tu cuerpo no responde, no te presta atención, no está contigo, y tú no paras de pensar en cualquier cosa. Sabes que tienes que moverte, que tienes que levantarte y encender la televisión o salir al parque a tumbarte un rato. Pero que no te puedes quedar ahí, quieta, sin ni siquiera comerte las palomitas, que son las únicas que te esperan. No haces nada. Solo piensas en esa frase y te convences de que todo el mundo la asume varias veces en su vida. Suena el móvil. Eva no le hace caso. Solo lo mira. Como si le resultara difícil coger el móvil y decir "no estoy, mejor mañana". Suena el teléfono de casa. No tiene por qué preocuparse de que alguien se despierte porque no hay nadie. Solo un bol de palomitas. No puede evitarlo, el teléfono de casa merece un respeto:
- ¿Sí?
- ¿Te parece normal? ¿A ti te parece normal esto? Di, responde.
- ¿Qué pasa?
- Te diré lo que pasa. Estoy en mi casa. Sola. Viendo un partido de fútbol en La Sexta que no me interesa en absoluto. Es sábado y son las once y media de la noche. Y tú estás sola, en tu casa, seguramente tirada en el sofá viendo alguna peli que no te interese en absoluto, esperando a que pasen las horas
- Pensaba en una frase
- Pensabas SOLA en una frase. Y yo estoy sola en mi casa. Ven y me la dices. Al menos alguien te escucha
- Estoy pensando en ella. No quiero que nadie más piense en mi frase. Es mía. Además, he estado toda la semana por ahí
- ¡Es sábado! Joder, son las once y media de la noche y es sábado! ¿Qué importa el rest de la semana?
- Sí, deberían dejarnos hacer una serie en la Sexta, somos unas tristes
- Eres idiota. Nunca te ha gustado estar sola. Ven, anda
- No sé a quién le gusta menos. ¿Tienes limones?
- ¿Qué?
- Que si tienes limones
- Sí, en la nevera
- Vale. Me visto y salgo para allá. El contrabando de Tequila se va de vacaciones en agosto, baja y compra ron
*
Es Ferragosto. Debería estar en Italia celebrándolo con mis abuelas
- ¿Sí?
- ¿Te parece normal? ¿A ti te parece normal esto? Di, responde.
- ¿Qué pasa?
- Te diré lo que pasa. Estoy en mi casa. Sola. Viendo un partido de fútbol en La Sexta que no me interesa en absoluto. Es sábado y son las once y media de la noche. Y tú estás sola, en tu casa, seguramente tirada en el sofá viendo alguna peli que no te interese en absoluto, esperando a que pasen las horas
- Pensaba en una frase
- Pensabas SOLA en una frase. Y yo estoy sola en mi casa. Ven y me la dices. Al menos alguien te escucha
- Estoy pensando en ella. No quiero que nadie más piense en mi frase. Es mía. Además, he estado toda la semana por ahí
- ¡Es sábado! Joder, son las once y media de la noche y es sábado! ¿Qué importa el rest de la semana?
- Sí, deberían dejarnos hacer una serie en la Sexta, somos unas tristes
- Eres idiota. Nunca te ha gustado estar sola. Ven, anda
- No sé a quién le gusta menos. ¿Tienes limones?
- ¿Qué?
- Que si tienes limones
- Sí, en la nevera
- Vale. Me visto y salgo para allá. El contrabando de Tequila se va de vacaciones en agosto, baja y compra ron
*
Es Ferragosto. Debería estar en Italia celebrándolo con mis abuelas
viernes, 7 de agosto de 2009
La chica de la Pilsner-Urquell
Eva se sentó en el banco, se dejó caer suavemente hasta que el culo quedó fuera del asiento y pudo apoyar la cabeza en el respaldo.
*Así pasan las horas en las tardes de agosto. Sin una nube en el cielo.
*Así pasan las horas en las tardes de agosto. Sin una nube en el cielo.
martes, 23 de junio de 2009
Viajar ligero
En Sudáfrica, los taxis paran en mitad de la nada porque la nada es muy común en este país. Es tan común que está por todas partes. Estoy rodeada de la nada. Y sin embargo, la nada es necesaria si has nacido en una ciudad donde el todo es agobiante. Playas eternas donde el bosque desemboca directamente en el mar, carreteras interminables, rectas, aburridas y tranquilas, sudafricanos que te adelantan y te ponen los intermitentes de emergencia para darte las gracias por hacerte a un lado a su paso (costumbres del país que merece la pena hacerlas propias aunque aquí nadie lo entienda y puedas provocar un accidente)
*Necesito volver a sentir esa nada entre los dedos
lunes, 18 de mayo de 2009
Mi querido Mario,
no soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de esto,
tengo en mí todos los sueños del mundo...
*este poema siempre me acompaña en momentos complicados. He tenido una semana realmente triste. No te mueras, mi querido Mario, que hoy es domingo...
Presento mis más sinceros respetos. Nunca pensé que me arrepentiría tanto de querer que se acabara la semana rápido...
Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de esto,
tengo en mí todos los sueños del mundo...
*este poema siempre me acompaña en momentos complicados. He tenido una semana realmente triste. No te mueras, mi querido Mario, que hoy es domingo...
Presento mis más sinceros respetos. Nunca pensé que me arrepentiría tanto de querer que se acabara la semana rápido...
Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia
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En un mundo Descomunal
http://www.goear.com/listen/87fe2e8/Lucha-de-Gigantes-Antonio-Vega
lunes, 11 de mayo de 2009
Oscar Peterson y los domingos en Carabanchel
Sucede que algunos fines de semana se inventan para ti, pero tú no lo sabes hasta el domingo por la noche, mientras redescubres a Oscar Peterson y pasas tus 'Últimas "noches" con Teresa'.
Madeleine Peyroux
http://www.youtube.com/watch?v=mhkXPoHxx4s
De repente, consigues la última plaza para irte con un grupo de gente que no conoces y te sacas el doctorado en cargar películas de más de 35mm en menos de 35seg. Lo llaman lomografía, pero tú no tenías ni idea. No importa. Te apuntas y antes de saludar a nadie, te montan en un autobús turístico. Desde el rojo Madrid-vision, no paras de hacer fotos (cada vez hay menos luz, son las 10 de la noche) y les devuelves un "bonsoir" con acento leganesí a los idiotas pero tiernos que te saludan en francés desde la acera. Les miras con altivez no porque te creas superior a ellos sino porque os separan unos cuantos metros en vertical. La excusa perfecta.
Sin querer, se termina el viaje por Madrid a la una de la mañana y después de que te hayan invitado a una rica "Ay Sangría, sangría Donsimón" y a un helado de galletas y chocolate, te invitan a una fiesta en una terraza en el mismísimo Madrid (centro). En teoría conoces a una de las personas que está allí pero hay tanta gente que apenas os cruzáis en la terraza de 10metros.
El búho hacia Leganés te hace acordarte de los viejos tiempos, de que no tienes dinero (en general) porque si no, te irías en taxi o papi apoquinaría un pisito en Madrid y lo único que te queda es estar orgullosa por ser de la plebe.
Justin Townes Earle
http://www.youtube.com/watch?v=_h3_9q17aWU
Pocas horas después te despiertas y es sábado por la mañana. Tu madre está muy contenta porque os vais a Carabanchel a descambiar unos zapatos a tu padre y a ver si cae algo más. Nunca te habías fijado pero Carabanchel es el barrio, periodísticamente hablando, más sabroso del mundo entero. Las tostadas más gordas y más ricas están allí y las historias también. No dejan ninguna a los aburridos yuppies recién jubilados del barrio de Salamanca. Es como una eterna espiral llena de sinsabores amargos que caen sobre los hombros de la gente y a la vez recorren las piernas de los mayores infinidad de dulces niños colombianos. Abuelos con mucho que callar, mercados abiertos y kioskeros a los que les encantan las visitas... Son personas que no encajan en cualquier otra parte de Madrid. Perdón, son personas que encajarían en cualquier parte del Mundo, solo que el resto del Mundo está lleno de personas que no opinan lo mismo. Así, Carabanchel es el lugar donde no se olvida a nadie. Una pequeña comunidad, como los que escriben en moleskine (marketing a parte).
Llegas, comes y te marchas porque tienes que patearte Madrid con el grupo de gente del viernes por la noche. Te repateas Madrid y haces caso omiso de la guía cultural que os explica los edificios. Tú tienes tu propio cuento para cada uno de ellos y tu forma de explicárselo a los demás: una cámara analógica de plástico que hace aberraciones en las fotos y a lo que llaman arte. Son calles que te inspiran una novela, pequeños relatos y si te crees más guay, te lanzas al río y escribes un poema. No te has olvidado el bolígrafo en casa pero sería una falta de respecto sostener con tus dedos un boli mientras los demás lo hacen con un objetivo. No. Decides que la educación es lo primero y sacas fotos. Y a saber qué será lo que salga porque una LOMO no tiene enfoque ni velocidad (casi). Qué cosas tiene el Arte.
Neil Diamond. Solitary man
http://www.youtube.com/watch?v=Ql4IiP__5ck
Te pierdes por las calles de Madrid hasta que por intuición llegas a los jardines de Ópera y descubres que tus viajecitos se han terminado, que ya no daréis más vueltas por Madrid. Extendéis un mantel a cuadros azules y blancos y no paráis de comer queso y pan y brindáis con Rioja lo bien que van a quedar todas las fotos. Os dais muchos besos, un placer y c'est fini.
Y entonces llega el mejor día de todos. El domingo. Un domingo tranquilo, en el que no madrugas y desayunas como lo que eres, la reina de la casa. Decides que las motos no son por lo que viniste al mundo así que dejas de ver La Sexta y te marchas a Carabanchel a casa de una amiga para hacer una sesión de fotos. "Ay Aída, que estoy muy nerviosa". Y te salen las mejores fotografías del mundo y en agradecimiento, ella te prepara un té y una ensalada con aguacate, queso y miel. Tan linda ella... Vamos, que te alegra el día. Los nervios se quedan en las fotos anteriores, hasta que de repente, la confianza resucita como Jesucristo, solo que a nosotras nos costó menos, y con los nervios se va también la ropa. Y ella está preciosa en las fotos y yo me pongo muy contenta porque no me esperaba que el día empezara tan bien. No paramos de subirnos al sofá, a la mesa, de descuajaringar las mesas, los cojines, las lámparas, los cuadros... Futura exposición individual, no te escondas que ya te veo ^^ y ella solo espera "que te puedan servir para algo". Es de Córdoba y por ello y por su pelo color fuego, tiene doble encanto.
Os tribalistas
http://www.youtube.com/watch?v=-OPVl6kiN8I
Llegas a casa y disfrutas de tu domingo por la noche porque estás convencida de que es tuyo y de nadie más... Es hora de apagar a Oscar Peterson, porque empieza "Hablar por hablar".
*****************************************
Madeleine Peyroux
http://www.youtube.com/watch?v=mhkXPoHxx4s
De repente, consigues la última plaza para irte con un grupo de gente que no conoces y te sacas el doctorado en cargar películas de más de 35mm en menos de 35seg. Lo llaman lomografía, pero tú no tenías ni idea. No importa. Te apuntas y antes de saludar a nadie, te montan en un autobús turístico. Desde el rojo Madrid-vision, no paras de hacer fotos (cada vez hay menos luz, son las 10 de la noche) y les devuelves un "bonsoir" con acento leganesí a los idiotas pero tiernos que te saludan en francés desde la acera. Les miras con altivez no porque te creas superior a ellos sino porque os separan unos cuantos metros en vertical. La excusa perfecta.
Sin querer, se termina el viaje por Madrid a la una de la mañana y después de que te hayan invitado a una rica "Ay Sangría, sangría Donsimón" y a un helado de galletas y chocolate, te invitan a una fiesta en una terraza en el mismísimo Madrid (centro). En teoría conoces a una de las personas que está allí pero hay tanta gente que apenas os cruzáis en la terraza de 10metros.
El búho hacia Leganés te hace acordarte de los viejos tiempos, de que no tienes dinero (en general) porque si no, te irías en taxi o papi apoquinaría un pisito en Madrid y lo único que te queda es estar orgullosa por ser de la plebe.
Justin Townes Earle
http://www.youtube.com/watch?v=_h3_9q17aWU
Pocas horas después te despiertas y es sábado por la mañana. Tu madre está muy contenta porque os vais a Carabanchel a descambiar unos zapatos a tu padre y a ver si cae algo más. Nunca te habías fijado pero Carabanchel es el barrio, periodísticamente hablando, más sabroso del mundo entero. Las tostadas más gordas y más ricas están allí y las historias también. No dejan ninguna a los aburridos yuppies recién jubilados del barrio de Salamanca. Es como una eterna espiral llena de sinsabores amargos que caen sobre los hombros de la gente y a la vez recorren las piernas de los mayores infinidad de dulces niños colombianos. Abuelos con mucho que callar, mercados abiertos y kioskeros a los que les encantan las visitas... Son personas que no encajan en cualquier otra parte de Madrid. Perdón, son personas que encajarían en cualquier parte del Mundo, solo que el resto del Mundo está lleno de personas que no opinan lo mismo. Así, Carabanchel es el lugar donde no se olvida a nadie. Una pequeña comunidad, como los que escriben en moleskine (marketing a parte).
Llegas, comes y te marchas porque tienes que patearte Madrid con el grupo de gente del viernes por la noche. Te repateas Madrid y haces caso omiso de la guía cultural que os explica los edificios. Tú tienes tu propio cuento para cada uno de ellos y tu forma de explicárselo a los demás: una cámara analógica de plástico que hace aberraciones en las fotos y a lo que llaman arte. Son calles que te inspiran una novela, pequeños relatos y si te crees más guay, te lanzas al río y escribes un poema. No te has olvidado el bolígrafo en casa pero sería una falta de respecto sostener con tus dedos un boli mientras los demás lo hacen con un objetivo. No. Decides que la educación es lo primero y sacas fotos. Y a saber qué será lo que salga porque una LOMO no tiene enfoque ni velocidad (casi). Qué cosas tiene el Arte.
Neil Diamond. Solitary man
http://www.youtube.com/watch?v=Ql4IiP__5ck
Te pierdes por las calles de Madrid hasta que por intuición llegas a los jardines de Ópera y descubres que tus viajecitos se han terminado, que ya no daréis más vueltas por Madrid. Extendéis un mantel a cuadros azules y blancos y no paráis de comer queso y pan y brindáis con Rioja lo bien que van a quedar todas las fotos. Os dais muchos besos, un placer y c'est fini.
Y entonces llega el mejor día de todos. El domingo. Un domingo tranquilo, en el que no madrugas y desayunas como lo que eres, la reina de la casa. Decides que las motos no son por lo que viniste al mundo así que dejas de ver La Sexta y te marchas a Carabanchel a casa de una amiga para hacer una sesión de fotos. "Ay Aída, que estoy muy nerviosa". Y te salen las mejores fotografías del mundo y en agradecimiento, ella te prepara un té y una ensalada con aguacate, queso y miel. Tan linda ella... Vamos, que te alegra el día. Los nervios se quedan en las fotos anteriores, hasta que de repente, la confianza resucita como Jesucristo, solo que a nosotras nos costó menos, y con los nervios se va también la ropa. Y ella está preciosa en las fotos y yo me pongo muy contenta porque no me esperaba que el día empezara tan bien. No paramos de subirnos al sofá, a la mesa, de descuajaringar las mesas, los cojines, las lámparas, los cuadros... Futura exposición individual, no te escondas que ya te veo ^^ y ella solo espera "que te puedan servir para algo". Es de Córdoba y por ello y por su pelo color fuego, tiene doble encanto.
Os tribalistas
http://www.youtube.com/watch?v=-OPVl6kiN8I
Llegas a casa y disfrutas de tu domingo por la noche porque estás convencida de que es tuyo y de nadie más... Es hora de apagar a Oscar Peterson, porque empieza "Hablar por hablar".
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martes, 28 de abril de 2009
Fruta bomba para curar los malos sueños
Últimamente Eva no sabe qué hace mal. Es meterse en la cama y soñar cosas feas. Debe de revolverse entre las sábanas, sudar y llorar mucho porque aunque se levanta con ganas de levantarse necesita miles de horas de sueño más. Soñar cosas feas es agotador.
¡MUERTE AL PRESIDENTE DE FRANCIA-YOBAGO!, decían las pancartas
*El presidente de Francia-Yobago era un tipo autoritario con bigote. A Eva no le caen mal las personas autoritarias porque siempre las utiliza para volverse más moderada y democrática. Si los autoritarios no existieran, Eva sería la que levantara el dedo. A costa de ellos, Eva se siente mucho mejor y entiende que la virtud no está en los extremos (por supuesto, Castro Ruz no es ningún extremo y simpatiza con él). Pero una cosa es eso y otra cosa es experimentar con niños tailandeses...
El presidente corrupto y dictatorial de Francia-Yobago, cuya población está muerta de hambre, de sueño y de miedo, inició el pasado sábado la invasión de Tailandia y encerró a los niños en cárceles en las que se les practicaban injertos de párpados y manos. Era un Mengele de acento sudamericano, en concreto, de acento yobaguense (los ciudadanos del país se hacen llamar así. No quieren saber nada más de Francia, que les dejó por la Guayana).
Francia-Yobago se encuentra al norte de Perú, frontera con Colombia. Es una región pequeña, abrazada por estos dos países y sin salida al mar. Y Eva, sabiendo todo eso y más cosas, no hacía más que llorar y llorar y llorar en el sueño porque la televisión lo grababa todo y nadie hacía nada.
¡MUERTE A LOS ADOLESCENTES IDIOTAS!, decía Eva
**Hoy, el abuelo de Eva era el Rey. Estaban ellos dos en un chiringuito, cerca de una selva a las afueras de Getafe, esperando pacientemente su turno. Su abuelo (el Rey) quería invitar a Eva a merendar, porque esa ha sido siempre su ilusión (la del abuelo), así que le compró un bocadillo y un zumo y Eva se sentía la nieta más afortunada del mundo. Felices los dos, se giraron quedando el chiringuito a sus espaldas, y fue uno de los momentos más confusos de su vida: Eva no entendía la risa de aquellos pubescentes malolientes llenos de granos que les miraban de reojo desde las mesas del chiringuito. Los críos (porque con 14 años eran unos críos) maleducados no sabían hacer otra cosa que alternar sus miradas retorcidas entre ellos y unas monedas que guardaban, como quien guarda un tesoro, en la mano.
Eva se cabreó y lo demostró. Uno de ellos lloraba porque Eva le daba miedo y no hizo sino guardar el bolígrafo que antes sostenía en la mano como quien sostiene el poder. Eva les quitó las monedas y, lejos de denunciarla por robo con violencia, los niños guardaron silencio. Ella observó horrorizada los bigotes que salían del labio superior de su abuelo fruto de la mala leche y el ínfimo ingenio de aquellos pequeños terroristas. ¡A su abuelo! ¡Al Rey, pero, antes que al Rey, a su abuelo!, se repetía. Por supuesto, Eva no se extrañó de que la cara de su llallo apareciera en las monedas de UNeuro. Era el Rey.
Entonces, todo cambió. Eva empezó a llorar y los niños a reír. Y lo único que podía hacer su abuelo 'Rey de Reyes' para que su pequeña no llorara era decirle "No pasa nada, hija... No pasa nada". Y los dos desearon que todo fuera un sueño
Fruta bomba para curar los malos sueños y hacer justicia
¡MUERTE AL PRESIDENTE DE FRANCIA-YOBAGO!, decían las pancartas
*El presidente de Francia-Yobago era un tipo autoritario con bigote. A Eva no le caen mal las personas autoritarias porque siempre las utiliza para volverse más moderada y democrática. Si los autoritarios no existieran, Eva sería la que levantara el dedo. A costa de ellos, Eva se siente mucho mejor y entiende que la virtud no está en los extremos (por supuesto, Castro Ruz no es ningún extremo y simpatiza con él). Pero una cosa es eso y otra cosa es experimentar con niños tailandeses...
El presidente corrupto y dictatorial de Francia-Yobago, cuya población está muerta de hambre, de sueño y de miedo, inició el pasado sábado la invasión de Tailandia y encerró a los niños en cárceles en las que se les practicaban injertos de párpados y manos. Era un Mengele de acento sudamericano, en concreto, de acento yobaguense (los ciudadanos del país se hacen llamar así. No quieren saber nada más de Francia, que les dejó por la Guayana).
Francia-Yobago se encuentra al norte de Perú, frontera con Colombia. Es una región pequeña, abrazada por estos dos países y sin salida al mar. Y Eva, sabiendo todo eso y más cosas, no hacía más que llorar y llorar y llorar en el sueño porque la televisión lo grababa todo y nadie hacía nada.
¡MUERTE A LOS ADOLESCENTES IDIOTAS!, decía Eva
**Hoy, el abuelo de Eva era el Rey. Estaban ellos dos en un chiringuito, cerca de una selva a las afueras de Getafe, esperando pacientemente su turno. Su abuelo (el Rey) quería invitar a Eva a merendar, porque esa ha sido siempre su ilusión (la del abuelo), así que le compró un bocadillo y un zumo y Eva se sentía la nieta más afortunada del mundo. Felices los dos, se giraron quedando el chiringuito a sus espaldas, y fue uno de los momentos más confusos de su vida: Eva no entendía la risa de aquellos pubescentes malolientes llenos de granos que les miraban de reojo desde las mesas del chiringuito. Los críos (porque con 14 años eran unos críos) maleducados no sabían hacer otra cosa que alternar sus miradas retorcidas entre ellos y unas monedas que guardaban, como quien guarda un tesoro, en la mano.
Eva se cabreó y lo demostró. Uno de ellos lloraba porque Eva le daba miedo y no hizo sino guardar el bolígrafo que antes sostenía en la mano como quien sostiene el poder. Eva les quitó las monedas y, lejos de denunciarla por robo con violencia, los niños guardaron silencio. Ella observó horrorizada los bigotes que salían del labio superior de su abuelo fruto de la mala leche y el ínfimo ingenio de aquellos pequeños terroristas. ¡A su abuelo! ¡Al Rey, pero, antes que al Rey, a su abuelo!, se repetía. Por supuesto, Eva no se extrañó de que la cara de su llallo apareciera en las monedas de UNeuro. Era el Rey.
Entonces, todo cambió. Eva empezó a llorar y los niños a reír. Y lo único que podía hacer su abuelo 'Rey de Reyes' para que su pequeña no llorara era decirle "No pasa nada, hija... No pasa nada". Y los dos desearon que todo fuera un sueño
Fruta bomba para curar los malos sueños y hacer justicia
lunes, 20 de abril de 2009
Pez(a) de ciudad
- ¿Españolas?
- Sí
- Oíros hablar es como escuchar música
:)
Muñiste. Abril de 2009
Descubro. Y cuando descubro me desbordo. No quiero la prisa informativa en mi día a día. Quiero poder viajar y detenerme y decidir cuándo volver...
- Sí
- Oíros hablar es como escuchar música
:)
Muñiste. Abril de 2009
Descubro. Y cuando descubro me desbordo. No quiero la prisa informativa en mi día a día. Quiero poder viajar y detenerme y decidir cuándo volver...
lunes, 30 de marzo de 2009
Elegancia matutina
El día no ha empezado bien. Una vieja loca no dejaba de gritar a las 8 de la mañana en la radio "¡Están matando a los niños!", "¡Es la hecatombe!", "¡Esto es peor que los nazis!"... Dicen que eran antiabortistas que salieron a pasear un domingo por la mañana.
La elegancia matutina ha salvado a Eva del Apocalipsis y le ha permitido continuar su mañana. "Hoy va a ser difícil sobrevivir", afirmaba sentada desde la cama con la seguridad de una elefanta vieja y sabia. Su cara reflejaba el terror que produce la sensación de ver desaparecer el suelo bajo los pies.
Recuerda el mensaje dirigido a los pasajeros del airbus 330 a cuyo lado, en vez de sentarse una abuelita encantadora, había una fría y temida "salida de emergencia":
Si usted no desea o no puede cumplir alguno de los puntos anteriores, por favor, identifíquese con un miembro de la tripulación de cabina de pasajeros para que sea reubicado.
Pues bien, Eva lleva día y medio buscando a la tripulación para que le cambien el asiento porque no desea cumplir alguno de esos puntos que sabe que debería; pero nada, ni rastro. Es más fácil ponerse el abrigo y echar a andar
She pours a daydream in a cup
A spoon of sugar sweetens up
*Por lo menos, las llamadas inesperadas aún le salvan a una de sueños terribles
**aunque sigue sin gustarle despertarse en una cama grande y que no haya nadie incordiándole, ocupando "demasiado" sitio o tirando de la manta
***así que se ha levantado y se ha aprendido los ríos de España, que ya estaba bien, hasta ahí habíamos llegado, pretender ejercer de periodistuchA sin saber dónde está el Águeda o el Noguera Ribagorzana
La elegancia matutina ha salvado a Eva del Apocalipsis y le ha permitido continuar su mañana. "Hoy va a ser difícil sobrevivir", afirmaba sentada desde la cama con la seguridad de una elefanta vieja y sabia. Su cara reflejaba el terror que produce la sensación de ver desaparecer el suelo bajo los pies.
Recuerda el mensaje dirigido a los pasajeros del airbus 330 a cuyo lado, en vez de sentarse una abuelita encantadora, había una fría y temida "salida de emergencia":
Si usted no desea o no puede cumplir alguno de los puntos anteriores, por favor, identifíquese con un miembro de la tripulación de cabina de pasajeros para que sea reubicado.
Pues bien, Eva lleva día y medio buscando a la tripulación para que le cambien el asiento porque no desea cumplir alguno de esos puntos que sabe que debería; pero nada, ni rastro. Es más fácil ponerse el abrigo y echar a andar
She pours a daydream in a cup
A spoon of sugar sweetens up
*Por lo menos, las llamadas inesperadas aún le salvan a una de sueños terribles
**aunque sigue sin gustarle despertarse en una cama grande y que no haya nadie incordiándole, ocupando "demasiado" sitio o tirando de la manta
***así que se ha levantado y se ha aprendido los ríos de España, que ya estaba bien, hasta ahí habíamos llegado, pretender ejercer de periodistuchA sin saber dónde está el Águeda o el Noguera Ribagorzana
miércoles, 4 de marzo de 2009
La vida son estas cosas
Canción-despertador: It's a beautiful day
Hoy ha sido un bonito día.
Como todos los días bonitos, ha empezado mal. Ha empezado con café quemado, con leche quemada, con algún pequeño grito y con pocas ganas de empezar.
Como todos los días bonitos, ha continuado con la radio-despertador a las 9 de la mañana, con una llamada-despertador (sin querer serlo) a las 10h, con una canción-despertador (queriéndolo ser) a las 11h, con unas palabras-despertador a las 11:01 que tranquilizaban a cualquiera que hubiera quemado el café sin querer...
Como todos los días bonitos, ha llegado una carta a casa. Alguien recogió mi extraviado Abono de transportes de alguna (quiénsabe) estación de metro del centro de Madrid y tuvo el detalle de enviármelo. Pero no me lo ha enviado de cualquier manera:
Al Abono (joven todavía, por cierto) lo acompañaba una carta escrita a ordenador. Cuando la he terminado de leer, he mirado a Eva y estaba llorando.
"¡Qué bonito! Perdemos el Abono y nos dan las gracias por utilizarlo. Además, nos lo cierran por la parte que siempre queda abierta con un poquito de celo para que no perdamos las tarjetas y las notas estúpidas que a veces escribes y nos envían otra funda mucho más cómoda y segura"
Y mamá nos ha dicho "Hija, pero qué tonta eres y qué suerte tienes" y se ha puesto a llorar también.
***
Caminaba tan tranquila (encandilada, como casi siempre) hacia la estación de Gran Vía un miércoles cualquiera por la mañana. Como toda nina despistada, saqué mi Abono y lo sujeté fuerte y segura en mi mano, con tan mala suerte que lo dejé escapar antes de llegar a los tornos. Se perdieron mi seguridad y mi Abono entre tanto zapato de tacón y cordones desatados. Qué lastima ser pobre y despistada pero qué sería el mundo sin los despistados.
*Me gustaría darle un abrazo al buen hombre de 62 años que hizo todo esto por mí. Porque sin duda, esto solo lo hace alguien con buen corazón, o alguien a quien se le ha quemado el café por la mañana y le han dado amor más tarde
:)
Hoy ha sido un bonito día.
Como todos los días bonitos, ha empezado mal. Ha empezado con café quemado, con leche quemada, con algún pequeño grito y con pocas ganas de empezar.
Como todos los días bonitos, ha continuado con la radio-despertador a las 9 de la mañana, con una llamada-despertador (sin querer serlo) a las 10h, con una canción-despertador (queriéndolo ser) a las 11h, con unas palabras-despertador a las 11:01 que tranquilizaban a cualquiera que hubiera quemado el café sin querer...
Como todos los días bonitos, ha llegado una carta a casa. Alguien recogió mi extraviado Abono de transportes de alguna (quiénsabe) estación de metro del centro de Madrid y tuvo el detalle de enviármelo. Pero no me lo ha enviado de cualquier manera:
Al Abono (joven todavía, por cierto) lo acompañaba una carta escrita a ordenador. Cuando la he terminado de leer, he mirado a Eva y estaba llorando.
"¡Qué bonito! Perdemos el Abono y nos dan las gracias por utilizarlo. Además, nos lo cierran por la parte que siempre queda abierta con un poquito de celo para que no perdamos las tarjetas y las notas estúpidas que a veces escribes y nos envían otra funda mucho más cómoda y segura"
Y mamá nos ha dicho "Hija, pero qué tonta eres y qué suerte tienes" y se ha puesto a llorar también.
***
Caminaba tan tranquila (encandilada, como casi siempre) hacia la estación de Gran Vía un miércoles cualquiera por la mañana. Como toda nina despistada, saqué mi Abono y lo sujeté fuerte y segura en mi mano, con tan mala suerte que lo dejé escapar antes de llegar a los tornos. Se perdieron mi seguridad y mi Abono entre tanto zapato de tacón y cordones desatados. Qué lastima ser pobre y despistada pero qué sería el mundo sin los despistados.
*Me gustaría darle un abrazo al buen hombre de 62 años que hizo todo esto por mí. Porque sin duda, esto solo lo hace alguien con buen corazón, o alguien a quien se le ha quemado el café por la mañana y le han dado amor más tarde
:)
viernes, 13 de febrero de 2009
Despaisajes
Existen mil paisajes que, a nuestro alrededor, se nos hacen habituales y cercanos. Pero, ¿qué pasaría si a lo habitual, a lo cercano, le diéramos la vuelta? ¿Y si construyéramos un nuevo paisaje? Que estuviera en otro lugar, en un tiempo que no nos pertenece. Que tuviera un horizonte distinto, casi mágico, infinito. Donde la imaginación no encontrara límites. Donde lo real se confundiera y transformase en algo parecido a un sueño…A un Despaisaje…
Exposición "Despaisajes" ^^
hoy viernes 13 mi primera exposición:
Avda. de los castillos s/n, Alcorcón
(en el castillo chiquitito)
*hilo musical: Blossom Dearie
Una voz tan bonita solo podía morir de forma natural en un apartamento de Nueva York
miércoles, 28 de enero de 2009
La vida nos debe un desagravio
A veces Eva echa de menos echar de menos el mar. Levantarse de la arena en la que se tumbaba e ir a probar el agua, a ver qué tal está.
Eva ya no piensa tanto en el mar y le da miedo quedarse seca. Ahora, de repente, todo es extraño. Recuerda la frase que se repetía en su cabeza desde que comprobó lo bien que le sentaba vivir en una ciudad próxima, despertarse temprano por las mañanas y oler a humedad, saber que quedaba a un paseo de distancia. "Cuando sea una abuelita me montaré un café-biblioteca que abriré cuando quiera. Y viviré al lado del mar".
Ella solo quiere saber que tiene el agua cerca. Por si algún día le apetece huir. En Madrid una no puede perderse aunque haya millones de rincones donde maravillarse, al final, Leganés siempre está ahí.
Eva ahora quiere huir y no sabe para qué sabe nadar, si aquí no lo necesita*
martes, 27 de enero de 2009
Punto argentino
Dedicado a la genia que ayer me dijo : "El mundo me ha hecho así y ahora me toca a mí corregirlo..." y me dejó con la boca abierta
psicobitacora.blogspot.com
*mira que Eva nunca ha sido de las que dedican en el blog
psicobitacora.blogspot.com
*mira que Eva nunca ha sido de las que dedican en el blog
domingo, 25 de enero de 2009
Freezin' sunday morning
Qué frío este invierno
Eva a veces espera llamadas.
Y cuando espera llamadas no quiere otra cosa que ver el número en el móvil, que escuchar ese sonido terrible que te avisa de que alguien quiere hablar contigo.
No suena pero ella se imagina que suena y ve una mantita y una peli que nunca llegará a terminar de ver porque se quedará dormida, como siempre -y le encanta decir como siempre.
Pero no sonará y ella comerá su puré de zanahorias con patatas -no es que haya dejado de ser carnívora, que le sigue gustando comerse bueyes y vacas- y se preparará un cafetito (café + calentito) portugués que le preparó aquel hombre un 8 de diciembre cualquiera.
*es bonito no tener miedo a los sentimientos. Lástima que Eva no sepa hacer esas cosas
Eva a veces espera llamadas.
Y cuando espera llamadas no quiere otra cosa que ver el número en el móvil, que escuchar ese sonido terrible que te avisa de que alguien quiere hablar contigo.
No suena pero ella se imagina que suena y ve una mantita y una peli que nunca llegará a terminar de ver porque se quedará dormida, como siempre -y le encanta decir como siempre.
Pero no sonará y ella comerá su puré de zanahorias con patatas -no es que haya dejado de ser carnívora, que le sigue gustando comerse bueyes y vacas- y se preparará un cafetito (café + calentito) portugués que le preparó aquel hombre un 8 de diciembre cualquiera.
*es bonito no tener miedo a los sentimientos. Lástima que Eva no sepa hacer esas cosas
lunes, 12 de enero de 2009
Señores pasajeros, bienvenidos a La Habana
.
Mentira muchas cosas
Mentira que los cubanos sean pegajosos y mentira también que no lo sean.
Mentira que la guagua (el autobús) no sea una experiencia inolvidable.
Mentira que dos extranjeras no sepan bailar casino en la Habana y mentira también que los cubanos no te enseñen a bailarlo.
Mentira que los coches funcionen
Mentira tantas cosas...
Mentira que no tengan un mercadillo eterno y mágico.
Mentira que el arroz moro esté malo o que la fruta bomba esté buena.
Mentira que no te inspire esa ciudad.
Mentira que no huela a gasolina y a palmeras.
Mentira que no nos tomáramos ron añejo a palo seco antes de dormir.
Cientos de mentiras
Mentira que haya que hacer mucha cola para comprarte un helado en Coppelia.
Mentira que en Cuba no eches de menos.
Mentira que Cuba no te sorprenda y mentira también que no te enamore.
Mentira que los niños no se emocionen con cualquier cosa y que no se entretienen mirando una mosca o dibujando en el suelo.
Verdad
...que los abuelos juegan al ajedrez y al dominó en mitad de la acera.
...que las abuelas comen galletas y pueden llegar a tener 42 gatos.
...que les gusta el regateo y verdad también que a mí me gusta más que a ellos.
...que el daiquirí no me gusta y verdad también que a las 5 de la tarde había en nuestra mesa 6 mojitos para nosotras dos solas.
...que al CubaLibre lo llaman "mentirita".
...que los turistas destrozan el la naturalidad y la humanidad que desprende Cuba y verdad también que yo era una de ellos.
...que he visto allí un colibrí (zun-zun los llaman ellos)!
...que el zumo de guayaba es lo más rico del mundo.
...que la frase "Señores pasajeros, bienvenidos a La Habana" fue lo primero que me emocionó del viaje.
...que los músicos allá son grande y que no cualquiera vale.
...que me encantaba vivir en Línea, alejada de los ingleses, alemanes, sudamericanos ricos, etc.
...que me alimentaría toda una vida de boniatos (patatas dulces) y malanga (una raíz) aunque yo sea más carnívora que el carnívoro más carnívoro del mundo.
...que a las mujeres les llaman Mango "porque son maduras pero dulces".
...que bailé con El loco de la mata de coco, un saxofonista.
...que vengo empapada de música.
...que es genial que te digan ¡ciao mamita! y a ti casi se te escape un ¡cuídense! (pero sin acento).
...que nos fuimos con ganas de no irnos.
...que "ser culto es el único modo de ser libre" como dice la consigna camino de la fuente luminosa.
...que el Thunderbird del 58 del que tanto me enamoré, tiene un motor de arranque ruso.
...que me podría tirar así toda la vida
.
.
^^viajar así, sí
*explico la canción. El Manicero es el que vende Maní (Cacahuetes) por mitad de la carretera o las calles estrechas. Suele ser un abuelo que grita ¡EEEL MANIIIIII! o un poco más joven y te susura MaaaaniiManiManiManiManiManiMani -muyrápido. Y así se recorren la ciudad cada día
:)
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