sábado, 29 de diciembre de 2007

La gente enloquece y se desnuda

Una clara noche aburrida deja de ser aburrida de repente. Empiezo yo:

- suelta ese limón que tienes entre las manos malditasea suéltalo!!

- si me vieras estarías asustada, estoy rechinando los dientes con el ceño fruncido mientras te señalo con el dedo en clara señal de disgusto

- y yo abro la boca y también me señalo a mí misma en clara señal de indignación

- jajajajajajaja estuviste bien mis reverencias

- (tiro besos)

- (tiro rosas al escenario) (ovación de pie)

- (las rosas se vuelven pelícanos)

- (la gente enloquece y se desnuda)

- (entra un elefante rosa y pone orden en la sala)

- (himan, quien se encontraba en la sala, chifla aturdiendo al elefante y alguien logra enlazarlo)

- (un niño afgano adoptado busca a su hermana polaca entre la confusión)

- (una voz ahogada en el fondo acusa "una grande de muzzarella y dos cervezas para llevar!)

- (un pelícano muere aplastado entre los aplausos, que aún siguen)

- (enormes ratones ninjas se balancean a través de la sala dando un espectáculo inolvidable) ALTO imaginate ahora una sala de teatro en lo que está sucediendo TODO ESO A LA VEZ... ahora podés seguir

- (una araña se tira por el tobogán que aparece de repente al lado de himan)

- (un hombre con un extraño atuendo negro mira a los ojos de una jovencita y le dice "luke, soy tu padre" a lo que esta le dice "papá me hice las tetas")

- (la cabeza de caballo que ocupa el asiento número 53, cobra vida)

- (uno de los pelícanos que todavía estaba con vida toma el control de las apuestas y grita "€100 por la araña versus un ratón ninja!")

- (el pelícano muerto no estaba muerto, estaba durmiendo y había soñado todo esto)


Cumbia infierno. La Troba Kung Fu




jueves, 27 de diciembre de 2007

Cuando el desorden y la agitación te turban

Ropa interior, tirantes, manga larga, manga larga (la combinación de colores daba igual), pañuelo grande que hacía de jersey fino, chaqueta y abrigo. Tiritaba de frío mientras esperaba un taxi, que no llegaba, que no llegaba. Pensé que tal vez el taxi sí que llegaba pero que el problema era que no me levantaba y peleaba por coger uno. Una chica se había tirado a las vías del tren en la estación, lo mismo que un chico unas paradas más allá hacía escasos minutos. Feliz Navidad.



[Un tropel de hormigas de repente (visto desde muy arriba)...]

Tal vez un tropel de hormigas que pasaban unas por encima de otras formando un río de agua apretujada (o así debía de verse a unos 10 mil pies de altura)...

Tal vez ese tropel de hormigas que pasaban unas por encima de otras, que pisaban y posaban por si acaso llegaba algún fotógrafo de la prensa y les sacaba una foto para luego decir "Mari, no me ha tocao la lotería ¡pero salgo en el periódico!"...

Tal vez ese tropel de hormigas que mordían y se quejaban [que si no es mi culpa que la pobre muchacha se haya tirado, que si por qué no vienen más autobuses, que vaya organización, que si para qué pago yo impuestos, que si oiga esto es una anarquía] eran una excusa para que el tiempo se parara para mí. Más que el tiempo lo que se pararon fueron mis ideas que se congelaron sin querer. Viví una de las mejores sensaciones que una puede experimentar tal día como aquél en el que crees que no llegas viva al minuto siguiente y en el que pides perdón a quién sabe quién por pensar en eso a pesar de la chica de las vías que hay detrás de ti.

Tanto ir y venir y de repente, ¡todo el mundo quieto! Silencio... Parecía no haber nadie, parecía ser domingo, puente, verano; se asemejaba al desierto, excepto por la arena (que no había) y los pisos (que había demasiados), por lo del agua era bastante similar. De repente lo vi, y lo sentí. El reloj marcaba 8 grados centígrados, qué importaba la hora. Lo vi. El ocho se transormaba en el nueve poco a poco, con la delicadeza con la que un director de orquesta dirige su coro, con la delicadeza con la que apretas la mano de quien tienes al lado en una ópera, sabiendo que no vas a volver en mucho tiempo, con la delicadeza con la que te emocionas con una canción que no es pastelosa, con la delicadeza con la que respiras... Y yo sentí una ola de calor en mi cuerpo, y dejé de encontrarme mal y de tener frío. Por fin cogí el taxi sin silbar, sin llamarlo, casi vino a mí. "Le miré y vino a mí", imaginé.

Tal vez aquel tropel de hormigas insolentes volvió a su normal actividad de atropello. Yo, mientras, dormía en el taxi

En un abrir y cerrar de ojos

Sacó su cámara de fotos y le apuntó sin mirar por el objetivo (sabía lo que se hacía). Él se quedó quieto. Agarraba con fuerza la toalla. Estaba asustado. Iba a hacer todo lo que ella le pidiera.

"¡Quieto o disparo!"
"Pero cariño..."
"Ni pero ni nada, ¡suelta lo que tienes en la mano!"
(Soltó la toalla) "Tranquilízate cielo..."

Se miraron una vez más. Ella le disparó...
Le encantaba hacerle fotos desnudo...

sábado, 8 de diciembre de 2007

*un día como otro cualquiera

.
Algodón dulce, niños montando en atracciones y perritos calientes. En mitad de ese ambiente decadente, alguien con voz de feria y de Mesías, dijo alto y fuerte:


- ¡Juegue al tres en raya y encuentre al amor de su vida!

La gente estaba demasiado ocupada como para escucharlo y creyeron que era otro juego de ranas y que no iban a tener suerte, una vez más...


The thrill is gone


miércoles, 5 de diciembre de 2007

Lo mío es la prosa (arte en las calles)


¿Y qué culpa tengo yo de que el arte esté en la calle? ¿En la calle? En la calle y en los bares, y en las plazas, y en los taburetes, y en las formas de caminar, y en el aire, y en los ojos, en tus ojos, y en la niebla, y en la forma de mirar las farolas encendidas por la tarde noche a través de la niebla, y en la luz amarilla de las bombillas poco comprometidas con el medioambiente, y en los momentos y en los carretes de fotos, en el blanco de las páginas recicladas, porque no hay blanco más bonito que ese, que no es blanco...
¿Y qué culpa tengo yo de que el arte sea infinito? De que esté aquí, allá, acullá, de que no pare, de que se pare a tomar un café con leche, por favor, y que te conozca, y que tú le conozcas a él, o a ella.
¿Y qué culpa tengo yo si a ti no te gustaba el arte hasta que te empezó a gustar? Si tú no leías poesía hasta que la leíste, si tú antes creías que la poesía se escribía en vertical, hasta que escribiste una carta a tu amigo. Y te diste cuenta de que poesía es mucho más



¿Y qué culpa tengo yo de que el arte esté en la calle?
¿En la calle?
En la calle y en los bares,
y en las plazas,
y en los taburetes,
y en las formas de caminar,
y en el aire y en los ojos,
en tus ojos,
y en la niebla,
y en la forma de mirar las farolas encendidas por la tarde noche,
y en la luz amarilla de las bombillas poco comprometidas con el medioambiente,
y en los momentos
y en los carretes de fotos,
en el blanco de las páginas recicladas,
porque no hay blanco más bonito que ese,
que no es blanco

¿Y qué culpa tengo yo de que el arte sea infinito?
De que esté aquí, allá, acullá,
de que no pare,
de que se pare a tomar un café con leche, por favor,
y que te conozca,
y que tú le conozcas a él,
o a ella.

¿Y qué culpa tengo yo si a ti no te gustaba el arte hasta que te empezó a gustar?
Si tú no leías poesía hasta que la leíste,
si tú antes creías que la poesía se escribía en vertical,
hasta que escribiste una carta a tu amigo.
Y te diste cuenta de que poesía es mucho más

si lo dices porque lo dices; si no lo dices porque no lo dices


Instintos primarios de hoy y ayer

*eva ve a esta chica y piensa, yo también quiero correr, eva ve a esta chica y dice, muchacha, me apiado de tus pies.

Eva llora cuando ve a esta chica porque no es la verdadera Alicia y aunque eso se parezca a un Para·dise, un Para·dis, ein Para·dies no es el país de las Maravillas. Duda entre seguir llorando o hacerle una foto. Decide lo de la foto porque nadie podrá negar nunca jamás que esa chica no era Alicia, nadie lo podrá probar nunca. Las fotos no hablan, las fotos huelen y saben y a veces se mueven o te miran, pero nunca hablan.

Cuando Alicia se cansa de correr y de que le adulen, se quita los zapatos y se va. Eva, indignada, grita buuuuuu y se va.

Son un par de minutos agradables,
corre el aire,
mira las fotos y sonríe...

miércoles, 21 de noviembre de 2007

la levedad


*Después de haberle gritado, sabía que él me imaginaba con una camisa de fuerza y un pez entre los dientes


jueves, 15 de noviembre de 2007

Wouldn't it be nice


Los dos saltaban a la vez, a veces se descompasaban, y veías primero a uno intentar tocar el techo y luego al otro. Pero saltaban los dos, que era lo importante.
.
.
Ella le había invitado a su casa a tomar la merienda, tortitas con nocilla, porque su madre le dijo: "anda, díselo".
Él aceptó porque a su madre le encantaba tomar café con la madre de su compañera.
Los dos subieron a la habitación de la chica.
.
.
Después de 43 años juntos, eran lo suficientemente mayores como para conocer a los beach boys y como para que hicieran lo que hicieran, sirviera como excusa el ya conocido: "rememoramos viejos tiempos".
.
.
Los dos saltaban a la vez, aún a veces se descompasaban, y veías primero a uno tocar el techo y luego al otro. Pero saltaban los dos, que era lo importante.
.
.
.
.
Wouldn't it be nice - beach boys :
"dedicado al blog de blanca... Y a Blanca"

domingo, 11 de noviembre de 2007

O algo así decía Camús

Tipiquismo:
Viene de típico. Típico viene de tip- (que significa corazón) e -ico (que significa pequeño): corazoncico.
Atipiquismo:
Viene de atípico. Atípico viene de a- (no), tip- (que significa corazón) e -ico (que significa pequeño): no-corazoncico.

La diferencia entre uno y otro es que el tipiquismo nació en parís, en un bar de montmartre donde los chinos te ponen el café y los polacos te ofrecen dinero si eres chica, y el atipiquismo no nació como género.
Tipiquismo, o exaltación burlesca de lo típico

Véase un discurso que empieza con "compañeros y compañeras", o algo así como... "¡nuestro amor se huele en el viento!"... o... "la naranja mecánica es la mejor película del mundo mundial"... Etc. Pero a mí me parece entrañable el tipiquismo amoroso, y a Eva más

*A veces ella piensa en que sería precioso poder ser típica de verdad y suelta bromas que le asustan por si un caso remoto lo dijera de verdad. De cualquier manera es divertido, y no plantean cuestiones existenciales los domingos por la noche. A pesar de que Eva + tú + domingo + carrerilla + falta de aire + bajón después de subidón + poco azúcar + demasiada sal + sueño + metáforas y cuentos estúpidos + sed + falta de algo o de alguien + tipiquismo o no tipiquismo = existencialismo... o algo así decía Camús

viernes, 9 de noviembre de 2007

Tipiquismo


Tipiquismo:


nueva forma de concebir el arte
¿qué arte?
oh venga eso qué importa, es una presentación cualquiera
desde un bar de montmartre cualquiera
desde un bar de montmartre cualquiera en el que a las chicas les ofrecen billetes verdes para quiénsabequé, aún ninguna los ha aceptado, o la prensa no se ha enterado de ello...
desde un bar de montmartre no tan cualquiera,
porque no era un bar típico
es por eso por que surge ahí el tipiquismo
en un bar no-típico
porque si no, sería demasiado típico
y si es tan típico acaba por ser típico y no una nueva forma de concebir el arte
¿qué arte?



eva se lía, se enfada y se va
como siempre vuelve, con el ceño fruncido
porque se ha dejado el boli bic
cierra con un portazo para que percibamos que estáenfadada
y ya está
las personas a veces sienten la necesidad de demostrar lo indemostrable, lo obvio
sienten la necesidad de reafirmarlo, de ser ellas quienes lo digan
de que quede claro
¡hombre ya!


tipiquismo:


¡oh vamos!, ¡bésame!
¡estamos en mitad de un paso de cebra!, ¡nos podrían atropellar!
¿acaso no está nuestro amor por encima de los coches?


(pd: si se pone voz profunda es tipiquismo; si no, es patético)


*eva se ríe con estas cosas

lunes, 29 de octubre de 2007

Eternamente temporal

Las flores se han marchitado, me noté algo triste. Triste, primero porque se han marchitado y segundo porque no he llorado por ello.


- No estés triste... ¿tú me quieres?


- Pues claro que te quiero


- Entonces las flores no son más que flores


- He pensado que no es justo que algo tan bonito se marchite y se muera sin más de una forma tan horrible y he decidido que no estoy dispuesta a aceptarlo


- ¿Has pensado que tal vez no existe la justicia?


- He pensado que tal vez no existe la justicia, pero sí la injusticia





... y eso no es justo





*eva dice: hablo de las flores, de lo bonito porque es bonito y no por lo que representa

lunes, 8 de octubre de 2007

Arte por y para todos

Eva se apunta:

http://arteenlascalles.blogspot.com/



"Arte por y para todos" es el título que resume el fin para el q se ha creado esta página web: Un día del arte, que se ha propuesto el 30 de noviembre, en el que la gente acordará a través de este blog el lugar y la hora en las respectivas ciudades de todo el país.

Se pretende acercar el arte de una manera directa, sencilla y económica: en la calle; es un movimiento que reúne a todo el que quiera mostrar algo suyo a los demás.

Conocidos, premiados, desconocidos... Da igual su nombre o su edad, todo artista puede participar en esta congregación, porque "el arte es todo a lo que el ser humano llama arte", porque no solo son los grandes museos, porque desarrolla en cada uno esa parte especial que nos hace sentir, crecer y descubrirnos a nosotros mismos y a los demás, porque hace pensar, deleita, cabrea, engaña, denuncia, entretiene, exalta, divierte...


INTENCIÓN
De izquierdas, de derechas, apolíticos, marginados, poderosos, niños, ancianos,

¿Qué tienen en común?EL ARTE.

¿QUÉ PRETENDEMOS?
Pretendemos que el arte sea accesible a todo el mundo, pero ¿Qué es el arte? Arte es todo lo que el ser humano llama arte. ¿Y acaso no eres tú humano? ¿No tienes derecho a opinar que la música que tocas con tus amigos es arte?¿Por qué tenemos que dejarnos imponer un canon artístico? Estamos hartos de los Bests Seller, o de que sólo algunos puedan dejarse ver o escuchar.El último día de noviembre queremos demostrar que hay artistas hasta debajo de las piedras y por ello vamos a salir a la calle con todas nuestras armas, con todas nuestras obras.

¿CÓMO HACERLO?

POETAS Y NOVELISTAS... pueden imprimir sus obras en papel reciclado y repartirlo por las ciudades, o hacer montajes en los lugares propuestos para "declamar" sus versos Y contar sus historias.

MÚSICOS... puenden coger sus instrumentos y organizarse de modo que se les oiga sin molestar al vecino, grabar maquetas, venderlas, etc.

FOTÓGRAFOS Y PINTORES... pueden imprimir sus obras o hacer montajes con su material y exponerlo en los distintos lugares propuestos.

PROPÓN TU ARTE Y TU IDEA

¡INTERCAMBIEMOS ARTE!

domingo, 7 de octubre de 2007

Confesión

He de admitir que pese a que últimamente escucho a Elvis Presley, Marvin Gaye y Jarabe de Palo (además de música árabe), me gusta esta canción:

Mika - Relax
Videoclip: http://www.youtube.com/watch?v=Be6jlCuMvVQ&mode=related&search=
.
Canción: http://www.youtube.com/watch?v=zqb6suCYCc0
(aún no sé cómo se muestran vídeos de youtube aquí)

Domingos


[Me quedo mirando el texto, intento encontrar el punto de fuga, no es mi mejor día pero lo encuentro... Aunque sigo sentada, creo (parece) que desaparezco. Olvido que ese texto es tuyo, dejo de pensar... Ya está. Acabaste conmigo. Hoy también es domingo, últimamente todos los días lo son.] Eres un buen escritor:
.
.
.
*Me quedo mirando el texto,
intento encontrar el punto de fuga,
no es mi mejor día
pero lo encuentro...
Aunque sigo sentada,
creo que desaparezco.
Olvido que ese texto es tuyo,
dejo de pensar...
Ya está.
Acabaste conmigo.
Hoy también es domingo,
últimamente todos los días lo son.



*Eva no sabe hacer poemas, lo ha decidido. Piensa que tal vez, si segmenta (palabra fría) sus escritos (palabra caliente [erótico: más caliente, pero eso no viene ahora]) de doce en doce palabras quizás le rime algún verso. Siempre podrá decir que es una poetisa postmoderna y que sus poemas constan de 26 versos sueltos y dos con rima consonante (). O tal vez, dedicarse a escribir en vertical en vez de en apaisado.

Aun así, no deja de pensar en su poeta favorito, aunque prácticamente nadie sepa que él es poeta. Serlo se lleva dentro, no es ninguna chaqueta, así que si tú te lo cruzas por la calle a lo mejor no lo notas. Pero mira, por si acaso

jueves, 27 de septiembre de 2007

El juicio (I)


- Los cambios de humor son repentinos. No avisan. “¡No pongas los dedos en la ventana!, ¡la acabo de limpiar!” es suficiente para hacer que algo muera dentro de ella. Le dura solo 10 minutos, a veces, si alguien le interrumpe en su proceso, 20. Quiere a su madre, claro que la quiere. Comportamiento bipolar. Ella es como una niña entre los coches, susceptible de salir a la carretera y asustar a algún conductor imprudente que supere el máximo permitido en la estrecha calle. Porque también, todos tenemos poco cuidado sabiendo que hay “niños que se esconden entre los coches”. Siempre corre a la cocina a calmarse. Pero esa vez fue diferente, y lloró. Histérica lloró porque ya no quedaban galletas para ella…


- Protesto, señoría.

miércoles, 26 de septiembre de 2007

Carta informal de presentación


Aún no he presentado el personaje de este blog, la protagonista que da vida a muchas conversaciones, inventadas, medioinventadas o no. Algún día escribiré su historia, contaré por qué, cuándo y cómo. De momento unos cuántos capítulos de presentación. Se llama Eva. Eva Bouvois (léase: Bubuá)


Eva siempre quiso llamarse Eva y ser pintora.

Eva siempre quiso llamarse Eva y pintar una fotografía como ésta (impressión).

Eva soñó un día que se apellidaba Monet. Eva Monet.

El sueño le duró dos horas.

Le gustaban las siestas largas y las ensaladas con azúcar.

Pero sobre todo, quería ser pintora



**La historia comenzó en un fotolog: www.fotolog.com/cojinesdecolores un bonito lunes 14 de mayo. A partir de ahí, Eva me inspira y creo que yo también le inspiro a ella. A veces una se sorprende de lo que llega a aprender de sus personajes. A veces una se sorprende de los parecidos y las diferencias con sus personajes. A veces una se sorprende de lo interesantes que pueden llegar a ser, sus personajes. Larga vida a Eva, que tantos momentos me ha inspirado...
Es bonito y peligroso preguntarse dónde acaba ella y dónde empiezo yo, o al contrario. Eva, te guiño el ojo y me quito el sombrero. Voy a darte a conocer

martes, 25 de septiembre de 2007

El partido

El partido estaba a punto de comenzar, pero una voz que nadie sabía exactamente de dónde venía había pedido un minuto de silencio por un (ya ex) jugador, del equipo que vestía de negro, que había muerto el día anterior en un accidente de tráfico. El estadio entero se puso en pie. Yo siempre he sido una chica despistada, así que hasta que aquel silencio ensordecedor no me envolvió, no me desperté. Nunca me han entusiasmado los partidos de fútbol, así que el fútbol gaélico también me daba igual. No solo fue el silencio lo que me despertó: mi madre me tocaba con un dedo repetidas veces en el hombro, tan fuerte que pensé que el hombro iba a hundírseme. Además me ardía la nuca. Los chicos de ciudad dirían que era por el sol que hacía esa tarde. Los de pueblo dirían que era por las miradas de odio de medio estadio que se clavaban en mi cuello. Me levanté. Miré a mi alrededor y vi el estadio más grande, más alto. Eran alrededor de 85.000 perdonas de pie, calladas, y el llanto d eun niño a lo lejos. Ni un ruido, excepto el de la tos intermitente de la señora que tenía detrás. Había unas vías cerca del estadio, yo las veía desde allí, pero ni siquiera el tren pasó. Incluso él parecía guardar silencio por un hombre que yo no conocía, que no había visto en mi vida, que ni siquiera había oído hablar de él, no sabía tampoco su nombre. Solo su apellido, O'Connor nosequé, no presté atención. No tenía nada que ver con ese hombre, o sí, pero de cualquier manera no le había conocido en vida. ¿Por qué tenía yo que levantarme y guardar mis palabras y mis ruidos por él? Seguro que si la que hubiera muerto fuera yo, nadie se levantaría. Me pregunté si el muerto era más importante que yo. No supe responder, pero de todas formas, él estaba muerto, tal vez se lo mereciera por eso, como un "al menos".


Permanecí de pie hasta que la gente se sentó. Allí no había gradas de un equipo, gradas del otro. Es lo bueno del fútbol gaélico, seguramente por ser gaélico, no por ser fútbol: el padre es de un equipo, el hijo del contrario. Hay mucha migración interior, amarillos con azules, blancos con rojos... En ese caso yo tenía que ser del amarillo y verde y jugábamos contra los negros.


Permanecí de pie hasta que la gente se sentó. En cuanto 84.999 culos tocaron sus respectivos asientos, antes de que pudiera darme cuenta, un griterío invadió el campo y el partido comenzó. Yo ya escuchaba mejor, la voz extraña se había callado. Volví a mirar a mi alrededor: leones y panteras se disputaban el último pedazo de carne, era el fin del mundo, esta vez de verdad, o al menos esa fue mi sensación. Tuve un poco de miedo, he de reconocerlo, pero la curiosidad empezó a crecer en mi estómago. Era increíble mirar hacia atrás y preguntarse cosas acerca de esa gente. Era divertido. Se encontraban sensaciones extrañas en mi estómago, se saludaban y se olían el culo, como los perros. No sabía describirlo pero parecía estar en un safari y ser yo la única que iba en el todoterreno mirando. Se me ocurrió poner la voz de Félix de la Fuente, pero no me salía y allí no entenderían la broma.


De vez en cuando, algún hipopótamo con mal aliento abría la boca y berreaba. Yo pensé que estaba en cel y que deseaba atraer a la hembra, pero resultó que su equipo era tan torpe en el campo como él en la cama y gritaba "árbitro cabrón", o algo parecido.


Algún niño se perdía entre el gentío y los asientos vacíos durante el descanso y recobraba su humanidad. Lloraba entre tanta gente excitada por un marcador final difícil de predecir, hasta que la madre, cuyas tetas, sin ganas ni gracia, aplastaban al pobre crío mientras le besaba por toda la cara, lo malpeinaba (o bienpeinaba) con fuerza, como si fuera un niño bien y gritaban juntos que iban a ganar






*Y a pesar de todo, los irlandeses me caen tan bien...

lunes, 10 de septiembre de 2007

A veces


La originalidad (¿ya?) no existe
Eso está claro
Claro que hay veces...
No, no os dejéis engañar
Todo está hecho
Y nada más
No hay acordes, combinaciones nuevas
Es el fin de la palabra y la música


*Porque ya hay demasiada gente crítica y demasiado poco críticas....

jueves, 6 de septiembre de 2007

No puedo decir que portugueses no pero... portugueses no...


- ¿Y si Eva Hache decidiera invadir Portugal?
- Entonces le voto
- ¿Estás de coña?
- No. Invadir Portugal... ¿Por qué no?
- Imperialista...
- No, perdona, les estoy haciendo un favor a los niños, lo hago por ellos
- ¿Cómo?
- Que les estoy haciendo un favor a los niños
- Ya te he oído, ¿qué quieres decir?
- Cuando en primaria te piden que pintes el mapa de España, siempre se confunden y pintan el de la Península Ibérica, sin quitar Portugal, y siempre les suspenden...
- Yo nunca suspendí
- Yo tampoco. Era una leyenda urbana, pero así se acabaría
- Has perdido muchos puntos conmigo
- No tantos como para que dejes de quererme
- ... Pero qué morro tienes

viernes, 10 de agosto de 2007

señalando a dios



  • Eso sí que si al final dios existe, no me lo perdona.
  • Eres una atea muy rara.
  • No es verdad, me gusta jugar. De hecho creo que dios siempre tuvo buen gusto para los nombre.
  • Eva...
  • Sí. Me gusta jugar. Me gusta jugar con dios.
  • (Mirando al cielo, señalándolo) ¿Qué haces jugando con mi chica, dios?
  • (Mirando al cielo) ¡Eso!, (agresiva e indignada) ¡¿dios?!

jueves, 5 de julio de 2007

Muchacha, ¿qué te pasa?


Aún no he hecho una entrada de bienvenida y ya me estoy despidiendo
Marcho lejos, un poco lejos, en el fondo no tanto, Méjico lindo siempre quedará más lejos
Es importante saber dónde vas cuando te vas... [...] Cuando te vas, y ya está. La casa propia
(y cuando digo propia digo conocida)
es importante para sentirse bien.
Una se encuentra a gusto en un lugar si no te planteas lo cómoda que estás (mezcla de la segunda y la tercera persona: pasará a la posteridad).
Y me explico:
.
.
Me apropio las casas cuando soy capaz de levantarme por la noche
¿qué más da?, al baño, a darme una ducha, a coger algo de la nevera, a darme una vuelta
sin encender ni una sola luz
y por supuesto
sin que nada se clave en mi estómago, menos en mi dedo meñique del pie.
Entonces, la casa es mía. Mía o para mí.
Mía mía mía, no es tan malo. No significa que solo sea mía.
.
.
"Parece que no, pero no es del mar del que me despedí en su momento
fue del Mediterráneo (Serrat en su silla y yo en la mía)
Parece que no, pero en Madrid o al menos yo puedo olerlo desde aquí
soy capaz de oler recuerdos
No nací al lado de ESE mar, pero le entiendo, le comprendo y lo más importante
es el único que existe
Los demás son prescindibles
tú y yo lo sabemos
todos lo saben"


dejad sonando la canción mientras leéis (si acaso) la "despedida":


  • Muchacha, ¿qué te pasa?
  • Tengo miedo
  • ¿De qué?
  • De que se estrelle el avión y me muera
  • Nunca antes habías montado en uno?
  • Claro, muchas veces, solo que ahora tengo motivos para no querer morirme

martes, 3 de julio de 2007

Una carrera desde el rompeolas hasta el final


Te echo una carrera desde el rompeolas hasta el final

- ¿Qué me das si pierdo?


¿Si pierdes?

- Claro, mi orgullo estaría dañado

Lo que quieras

- ¿Lo que quiera?

Todo

- ¿El mundo?

Hecho