Eternamente temporal

Las flores se han marchitado, me noté algo triste. Triste, primero porque se han marchitado y segundo porque no he llorado por ello.


- No estés triste... ¿tú me quieres?


- Pues claro que te quiero


- Entonces las flores no son más que flores


- He pensado que no es justo que algo tan bonito se marchite y se muera sin más de una forma tan horrible y he decidido que no estoy dispuesta a aceptarlo


- ¿Has pensado que tal vez no existe la justicia?


- He pensado que tal vez no existe la justicia, pero sí la injusticia





... y eso no es justo





*eva dice: hablo de las flores, de lo bonito porque es bonito y no por lo que representa

Arte por y para todos

Eva se apunta:

http://arteenlascalles.blogspot.com/



"Arte por y para todos" es el título que resume el fin para el q se ha creado esta página web: Un día del arte, que se ha propuesto el 30 de noviembre, en el que la gente acordará a través de este blog el lugar y la hora en las respectivas ciudades de todo el país.

Se pretende acercar el arte de una manera directa, sencilla y económica: en la calle; es un movimiento que reúne a todo el que quiera mostrar algo suyo a los demás.

Conocidos, premiados, desconocidos... Da igual su nombre o su edad, todo artista puede participar en esta congregación, porque "el arte es todo a lo que el ser humano llama arte", porque no solo son los grandes museos, porque desarrolla en cada uno esa parte especial que nos hace sentir, crecer y descubrirnos a nosotros mismos y a los demás, porque hace pensar, deleita, cabrea, engaña, denuncia, entretiene, exalta, divierte...


INTENCIÓN
De izquierdas, de derechas, apolíticos, marginados, poderosos, niños, ancianos,
¿Qué tienen en común?EL ARTE.

¿QUÉ PRETENDEMOS?
Pretendemos que el arte sea accesible a todo el mundo, pero ¿Qué es el arte? Arte es todo lo que el ser humano llama arte. ¿Y acaso no eres tú humano? ¿No tienes derecho a opinar que la música que tocas con tus amigos es arte?¿Por qué tenemos que dejarnos imponer un canon artístico? Estamos hartos de los Bests Seller, o de que sólo algunos puedan dejarse ver o escuchar.El último día de noviembre queremos demostrar que hay artistas hasta debajo de las piedras y por ello vamos a salir a la calle con todas nuestras armas, con todas nuestras obras.

¿CÓMO HACERLO?

POETAS Y NOVELISTAS... pueden imprimir sus obras en papel reciclado y repartirlo por las ciudades, o hacer montajes en los lugares propuestos para "declamar" sus versos Y contar sus historias.

MÚSICOS... puenden coger sus instrumentos y organizarse de modo que se les oiga sin molestar al vecino, grabar maquetas, venderlas, etc.

FOTÓGRAFOS Y PINTORES... pueden imprimir sus obras o hacer montajes con su material y exponerlo en los distintos lugares propuestos.

PROPÓN TU ARTE Y TU IDEA

¡INTERCAMBIEMOS ARTE!

Confesión

He de admitir que pese a que últimamente escucho a Elvis Presley, Marvin Gaye y Jarabe de Palo (además de música árabe), me gusta esta canción:

Mika - Relax
Videoclip: http://www.youtube.com/watch?v=Be6jlCuMvVQ&mode=related&search=
.
Canción: http://www.youtube.com/watch?v=zqb6suCYCc0
(aún no sé cómo se muestran vídeos de youtube aquí)

Domingos

[Me quedo mirando el texto, intento encontrar el punto de fuga, no es mi mejor día pero lo encuentro... Aunque sigo sentada, creo (parece) que desaparezco. Olvido que ese texto es tuyo, dejo de pensar... Ya está. Acabaste conmigo. Hoy también es domingo, últimamente todos los días lo son.] Eres un buen escritor:

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.

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*Me quedo mirando el texto,

intento encontrar el punto de fuga,

no es mi mejor día

pero lo encuentro...

Aunque sigo sentada,

creo que desaparezco.

Olvido que ese texto es tuyo,

dejo de pensar...

Ya está.

Acabaste conmigo.

Hoy también es domingo,

últimamente todos los días lo son.

*Eva no sabe hacer poemas, lo ha decidido. Piensa que tal vez, si segmenta (palabra fría) sus escritos (palabra caliente [erótico: más caliente, pero eso no viene ahora]) de doce en doce palabras quizás le rime algún verso. Siempre podrá decir que es una poetisa postmoderna y que sus poemas constan de 26 versos sueltos y dos con rima consonante (). O tal vez, dedicarse a escribir en vertical en vez de en apaisado.

Aun así, no deja de pensar en su poeta favorito, aunque prácticamente nadie sepa que él es poeta. Serlo se lleva dentro, no es ninguna chaqueta, así que si tú te lo cruzas por la calle a lo mejor no lo notas. Pero mira, por si acaso

El juicio (I)

- Los cambios de humor son repentinos. No avisan. “¡No pongas los dedos en la ventana!, ¡la acabo de limpiar!” es suficiente para hacer que algo muera dentro de ella. Le dura solo 10 minutos, a veces, si alguien le interrumpe en su proceso, 20. Quiere a su madre, claro que la quiere. Comportamiento bipolar. Ella es como una niña entre los coches, susceptible de salir a la carretera y asustar a algún conductor imprudente que supere el máximo permitido en la estrecha calle. Porque también, todos tenemos poco cuidado sabiendo que hay “niños que se esconden entre los coches”. Siempre corre a la cocina a calmarse. Pero esa vez fue diferente, y lloró. Histérica lloró porque ya no quedaban galletas para ella…

- Protesto, señoría.

Carta informal de presentación

Aún no he presentado el personaje de este blog, la protagonista que da vida a muchas conversaciones, inventadas, medioinventadas o no. Algún día escribiré su historia, contaré por qué, cuándo y cómo. De momento unos cuántos capítulos de presentación. Se llama Eva. Eva Bouvois (léase: Bubuá)

Eva siempre quiso llamarse Eva y ser pintora.

Eva siempre quiso llamarse Eva y pintar una fotografía como ésta (impressión).

Eva soñó un día que se apellidaba Monet. Eva Monet.

El sueño le duró dos horas.

Le gustaban las siestas largas y las ensaladas con azúcar.

Pero sobre todo, quería ser pintora

**La historia comenzó en un fotolog: www.fotolog.com/cojinesdecolores un bonito lunes 14 de mayo. A partir de ahí, Eva me inspira y creo que yo también le inspiro a ella. A veces una se sorprende de lo que llega a aprender de sus personajes. A veces una se sorprende de los parecidos y las diferencias con sus personajes. A veces una se sorprende de lo interesantes que pueden llegar a ser, sus personajes. Larga vida a Eva, que tantos momentos me ha inspirado...

Es bonito y peligroso preguntarse dónde acaba ella y dónde empiezo yo, o al contrario. Eva, te guiño el ojo y me quito el sombrero. Voy a darte a conocer

El partido

El partido estaba a punto de comenzar, pero una voz que nadie sabía exactamente de dónde venía había pedido un minuto de silencio por un (ya ex) jugador, del equipo que vestía de negro, que había muerto el día anterior en un accidente de tráfico. El estadio entero se puso en pie. Yo siempre he sido una chica despistada, así que hasta que aquel silencio ensordecedor no me envolvió, no me desperté. Nunca me han entusiasmado los partidos de fútbol, así que el fútbol gaélico también me daba igual. No solo fue el silencio lo que me despertó: mi madre me tocaba con un dedo repetidas veces en el hombro, tan fuerte que pensé que el hombro iba a hundírseme. Además me ardía la nuca. Los chicos de ciudad dirían que era por el sol que hacía esa tarde. Los de pueblo dirían que era por las miradas de odio de medio estadio que se clavaban en mi cuello. Me levanté. Miré a mi alrededor y vi el estadio más grande, más alto. Eran alrededor de 85.000 perdonas de pie, calladas, y el llanto d eun niño a lo lejos. Ni un ruido, excepto el de la tos intermitente de la señora que tenía detrás. Había unas vías cerca del estadio, yo las veía desde allí, pero ni siquiera el tren pasó. Incluso él parecía guardar silencio por un hombre que yo no conocía, que no había visto en mi vida, que ni siquiera había oído hablar de él, no sabía tampoco su nombre. Solo su apellido, O'Connor nosequé, no presté atención. No tenía nada que ver con ese hombre, o sí, pero de cualquier manera no le había conocido en vida. ¿Por qué tenía yo que levantarme y guardar mis palabras y mis ruidos por él? Seguro que si la que hubiera muerto fuera yo, nadie se levantaría. Me pregunté si el muerto era más importante que yo. No supe responder, pero de todas formas, él estaba muerto, tal vez se lo mereciera por eso, como un "al menos".

Permanecí de pie hasta que la gente se sentó. Allí no había gradas de un equipo, gradas del otro. Es lo bueno del fútbol gaélico, seguramente por ser gaélico, no por ser fútbol: el padre es de un equipo, el hijo del contrario. Hay mucha migración interior, amarillos con azules, blancos con rojos... En ese caso yo tenía que ser del amarillo y verde y jugábamos contra los negros.

Permanecí de pie hasta que la gente se sentó. En cuanto 84.999 culos tocaron sus respectivos asientos, antes de que pudiera darme cuenta, un griterío invadió el campo y el partido comenzó. Yo ya escuchaba mejor, la voz extraña se había callado. Volví a mirar a mi alrededor: leones y panteras se disputaban el último pedazo de carne, era el fin del mundo, esta vez de verdad, o al menos esa fue mi sensación. Tuve un poco de miedo, he de reconocerlo, pero la curiosidad empezó a crecer en mi estómago. Era increíble mirar hacia atrás y preguntarse cosas acerca de esa gente. Era divertido. Se encontraban sensaciones extrañas en mi estómago, se saludaban y se olían el culo, como los perros. No sabía describirlo pero parecía estar en un safari y ser yo la única que iba en el todoterreno mirando. Se me ocurrió poner la voz de Félix de la Fuente, pero no me salía y allí no entenderían la broma.

De vez en cuando, algún hipopótamo con mal aliento abría la boca y berreaba. Yo pensé que estaba en cel y que deseaba atraer a la hembra, pero resultó que su equipo era tan torpe en el campo como él en la cama y gritaba "árbitro cabrón", o algo parecido.

Algún niño se perdía entre el gentío y los asientos vacíos durante el descanso y recobraba su humanidad. Lloraba entre tanta gente excitada por un marcador final difícil de predecir, hasta que la madre, cuyas tetas, sin ganas ni gracia, aplastaban al pobre crío mientras le besaba por toda la cara, lo malpeinaba (o bienpeinaba) con fuerza, como si fuera un niño bien y gritaban juntos que iban a ganar

*Y a pesar de todo, los irlandeses me caen tan bien...

A veces

La originalidad (¿ya?) no existe

Eso está claro

Claro que hay veces...

No, no os dejéis engañar

Todo está hecho

Y nada más

No hay acordes, combinaciones nuevas

Es el fin de la palabra y la música

*Porque ya hay demasiada gente crítica y demasiado poco críticas....

No puedo decir que portugueses no pero... portugueses no...

- ¿Y si Eva Hache decidiera invadir Portugal?

- Entonces le voto

- ¿Estás de coña?

- No. Invadir Portugal... ¿Por qué no?

- Imperialista...

- No, perdona, les estoy haciendo un favor a los niños, lo hago por ellos

- ¿Cómo?

- Que les estoy haciendo un favor a los niños

- Ya te he oído, ¿qué quieres decir?

- Cuando en primaria te piden que pintes el mapa de España, siempre se confunden y pintan el de la Península Ibérica, sin quitar Portugal, y siempre les suspenden...

- Yo nunca suspendí

- Yo tampoco. Era una leyenda urbana, pero así se acabaría

- Has perdido muchos puntos conmigo

- No tantos como para que dejes de quererme

- ... Pero qué morro tienes

señalando a dios

• Eso sí que si al final dios existe, no me lo perdona.
• Eres una atea muy rara.
• No es verdad, me gusta jugar. De hecho creo que dios siempre tuvo buen gusto para los nombre.
• Eva...
• Sí. Me gusta jugar. Me gusta jugar con dios.
• (Mirando al cielo, señalándolo) ¿Qué haces jugando con mi chica, dios?
• (Mirando al cielo) ¡Eso!, (agresiva e indignada) ¡¿dios?!