Lo mío es la prosa (arte en las calles)

¿Y qué culpa tengo yo de que el arte esté en la calle? ¿En la calle? En la calle y en los bares, y en las plazas, y en los taburetes, y en las formas de caminar, y en el aire, y en los ojos, en tus ojos, y en la niebla, y en la forma de mirar las farolas encendidas por la tarde noche a través de la niebla, y en la luz amarilla de las bombillas poco comprometidas con el medioambiente, y en los momentos y en los carretes de fotos, en el blanco de las páginas recicladas, porque no hay blanco más bonito que ese, que no es blanco...
¿Y qué culpa tengo yo de que el arte sea infinito? De que esté aquí, allá, acullá, de que no pare, de que se pare a tomar un café con leche, por favor, y que te conozca, y que tú le conozcas a él, o a ella.
¿Y qué culpa tengo yo si a ti no te gustaba el arte hasta que te empezó a gustar? Si tú no leías poesía hasta que la leíste, si tú antes creías que la poesía se escribía en vertical, hasta que escribiste una carta a tu amigo. Y te diste cuenta de que poesía es mucho más

¿Y qué culpa tengo yo de que el arte esté en la calle?
¿En la calle?
En la calle y en los bares,
y en las plazas,
y en los taburetes,
y en las formas de caminar,
y en el aire y en los ojos,
en tus ojos,
y en la niebla,
y en la forma de mirar las farolas encendidas por la tarde noche,
y en la luz amarilla de las bombillas poco comprometidas con el medioambiente,
y en los momentos
y en los carretes de fotos,
en el blanco de las páginas recicladas,
porque no hay blanco más bonito que ese,
que no es blanco

¿Y qué culpa tengo yo de que el arte sea infinito?
De que esté aquí, allá, acullá,
de que no pare,
de que se pare a tomar un café con leche, por favor,
y que te conozca,
y que tú le conozcas a él,
o a ella.

¿Y qué culpa tengo yo si a ti no te gustaba el arte hasta que te empezó a gustar?
Si tú no leías poesía hasta que la leíste,
si tú antes creías que la poesía se escribía en vertical,
hasta que escribiste una carta a tu amigo.
Y te diste cuenta de que poesía es mucho más