Domingos

[Me quedo mirando el texto, intento encontrar el punto de fuga, no es mi mejor día pero lo encuentro... Aunque sigo sentada, creo (parece) que desaparezco. Olvido que ese texto es tuyo, dejo de pensar... Ya está. Acabaste conmigo. Hoy también es domingo, últimamente todos los días lo son.] Eres un buen escritor:

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*Me quedo mirando el texto,

intento encontrar el punto de fuga,

no es mi mejor día

pero lo encuentro...

Aunque sigo sentada,

creo que desaparezco.

Olvido que ese texto es tuyo,

dejo de pensar...

Ya está.

Acabaste conmigo.

Hoy también es domingo,

últimamente todos los días lo son.

*Eva no sabe hacer poemas, lo ha decidido. Piensa que tal vez, si segmenta (palabra fría) sus escritos (palabra caliente [erótico: más caliente, pero eso no viene ahora]) de doce en doce palabras quizás le rime algún verso. Siempre podrá decir que es una poetisa postmoderna y que sus poemas constan de 26 versos sueltos y dos con rima consonante (). O tal vez, dedicarse a escribir en vertical en vez de en apaisado.

Aun así, no deja de pensar en su poeta favorito, aunque prácticamente nadie sepa que él es poeta. Serlo se lleva dentro, no es ninguna chaqueta, así que si tú te lo cruzas por la calle a lo mejor no lo notas. Pero mira, por si acaso